这是他的第一次正式请求。不是模糊的“明天还能唱歌吗”，而是明确的、具体的“你能再唱一次那首歌吗”。徐弱熙感到一种奇怪的责任感——她要做的事情很小，但对谢允冉来说，可能很重要。
“当然。”她说。
她深吸一口气，开始轻声哼唱那个简单的旋律。没有歌词，只有几个音符的重复，轻柔，舒缓，像是摇篮曲，又像是某种古老的咒语。
谢允冉闭上眼睛，专注地听着。他的表情很平静，呼吸慢慢变得均匀而深沉。阳光照在他的脸上，照亮了他睫毛投下的阴影，照亮了他脸上细微的表情变化——眉头逐渐舒展，嘴角微微放松，整个面部肌肉从紧绷变得柔和。
徐弱熙唱着，看着他，突然理解了音乐的力量。它不需要语言，不需要解释，它直接作用于情绪，直接安抚神经系统，直接连接人与人之间那些无法用语言表达的部分。
她唱了三遍，然后声音渐渐减弱，最后停止。
教室里重新安静下来，只有窗外的鸟鸣和远处操场上隐约的篮球撞击声。
谢允冉慢慢睁开眼睛。他的眼神很清澈，没有平时的空洞或阴郁，反而有一种她从未见过的平静。
“谢谢。”他说，声音很轻，但充满真诚。
“不客气。”徐弱熙说。
“这首歌有名字吗？”
徐弱熙摇摇头。“没有。只是我母亲随口哼唱的旋律。她说这是她小时候，她母亲唱给她听的。”
“传承。”谢允冉说，“一种温柔的传承。”
这个词用得如此准确，让徐弱熙心头一暖。“是的。温柔的传承。”
两人又沉默了一会儿。阳光在桌面上移动，光带变窄了一些。
“你昨天说你明白被触发的感觉。”谢允冉突然说，“因为茉莉花的味道。”
“嗯。”
“能告诉我更多吗？”他问，语气很小心，像是在试探边界，“关于你母亲，关于你的过去。如果你愿意的话。”
这是一个重大的请求。比唱歌更大，比分享笑话更大，比任何他们之前的互动都更深入，更私人。